tag:blogger.com,1999:blog-205051312024-03-13T15:47:24.298-04:00VicisitudEl Ocio Hedonista_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-52056479796219884482008-10-30T12:15:00.003-04:302008-10-30T12:19:22.196-04:30No quiero escribir. Hace mucho frío. Mientras tanto, para no olvidar la Vicisitud, coloco una <a href="http://www.aharef.info/static/htmlgraph/">fotografía</a> de este Blog.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgbucC0uXSSGE-dRuWdC4H4Q0Cd7vWgx-kKBG7mcFQS29OrnZsgJC6nC0AK2MkeBVJ42-Ii4RlGwwfULAIFQY7Yl0fZGTjo-jwBdISyGuVh9lDypg12kXPkatxP-utxDlHVKzO/s1600-h/Imagen+2.png"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgbucC0uXSSGE-dRuWdC4H4Q0Cd7vWgx-kKBG7mcFQS29OrnZsgJC6nC0AK2MkeBVJ42-Ii4RlGwwfULAIFQY7Yl0fZGTjo-jwBdISyGuVh9lDypg12kXPkatxP-utxDlHVKzO/s400/Imagen+2.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5262989923703945138" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDUmfVLEZTSjuVb5dRnXVkheCY0eZ0phvK7Q1kZj8NZQZB9rEgUyYI2XLlUum_4oALohA6ZjsGjW4AMG1TLTCEikdLuPLDOdyRKT8F-lSfMaaiqAOe6fsm0COHPkaEYFMgdkom/s1600-h/Imagen+2.png"><br /></a>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-58717550783482366852008-09-08T22:57:00.001-04:302008-09-08T23:00:26.590-04:30?<div style="text-align: justify;">Titubeo ante las ideas, me paralizo ante la inminencia. Los ojos detallan las líneas finas que unen las redes de consecuencias; observo los patrones, el porvenir de un accidente, el susurro de una posibilidad. El panorama completo desestabiliza, anhelo la ingenuidad de narciso infante. Allá van los errores no natos que son abortados por mi costumbre de repetirme ya tantas veces, de tantas formas. Soy la derecha imponente, el dictador de las palabras, el guardián de un canon que no me pertenece.</div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-76878491869845766472008-08-24T20:20:00.002-04:302008-08-24T20:22:16.109-04:30Kindergarten Techniques in Marketing<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">(Hago una pausa de los diálogos usuales que azotan a este blog para utilizar unas breves intuiciones que he ido acumulando en los últimos meses. En esta oportunidad utilizo al Marketing como ejemplo, pero este cúmulo de intuiciones, una vez estructuradas, pueden ser aplicadas a varios fenómenos que me afligen)</span><br /><br />Observo a los peregrinos abandonando la razón. Abiertamente confiesan detestarla, como si la misma fuese la culpable de su congregación actual, de este seminario para resolver un problema que no existe, que nunca ha existido. Hoy debo formar parte de esta misa que se lleva a cabo en un salón de convenciones, debo repetir las palabras, pararme y sentarme cuando los sacerdotes así lo consideren necesario, confesar mis pecados, y darme golpes de pecho. Pero, ¿qué se le va a hacer? “a man has to make a living”.<br /><br />Iniciamos con una dinámica de grupo (cuantos misterios hay alrededor de la noción de dinámica de grupo, tanto miedo, the horror, the horror…) para presentarnos. Los sacerdotes nos invitan a cantar nuestros nombres, a bailar ante los nombres de otros. La vergüenza me abruma, pero los otros participantes no parecen estar sufriendo. Me recuerdo infante en un taller de autoestima organizado en el colegio, la situación es la misma, la vergüenza, la rabia, la impotencia. Trago aire, me cruzo de brazos y quiero matarlos a todos, pero la quincena aún esta lejos, por lo que me concentro en explicar lo que esta ocurriendo.<br /><br />Los peregrinos no son brillantes. Burguesitas en su mayoría (se dibuja una nueva categoría en el bestiario, la clasista ingenua), personas agradecidas de estar saliendo de la monotonía de su trabajo reunidas para inventar algo nuevo, un nuevo producto, una nueva técnica, nuevas palabras, cualquier cosa que pueda venderse. Innovación es la orden, la meta. Tenemos dos días, quieren cientos de ideas, quieren cambiar el mundo. Los sacerdotes prometen que será posible gracias a sus técnicas para estimular nuestros hemisferios cerebrales.<br /><br />Ahora bien, estas personas no están acostumbradas a hacer este trabajo. Imagino que inventar no es un proceso que pueda ser estimulado con canciones de campamentos y ejercicios de Kindergarten. Así que me obsesiono con la pregunta clave: ¿por qué carajo estamos aquí?, ¿por qué no hay un grupo de personas capacitadas y entrenadas especialmente para esto?, ¿por qué debo sufrir esto?.<br /><br />Trato de escucharlos para detectar una respuesta. Escudriño sus palabras, sus “150 ideas, no importan si son buenas o malas”; “ todos podemos ser creativos y especiales”; “no usen la cabeza, solo siéntanlo en el estomago’”. Intuyo dos líneas discursivas nefastas que están en la base de este delirio: Flojera y Democracia.<br /><br />No es posible culpar a la razón, a la disciplina y al trabajo sistematizado sencillamente porque sea más difícil que dos días saltando y cantando. El método científico es harto suficiente para abordar problemas de innovación en productos, y no requiere la transformación de un ser humano a un primate inferior para funcionar. Pero imagino los argumentos de los sacerdotes para esto: “nuestro método siempre genera resultados, 150 resultados en solo dos días” (con el tono de voz de las personas de un infomercial). Honestamente, dudo mucho que 150 ideas generadas con juguetes, motivación (¿cocaína?), buen animo, optimismo, ganas (insert pep term here)…, sirvan para algo más que justificar el sueldo de los sacerdotes.<br /><br />Pero no es sencillo. Requiere disciplina en una cultura que genera tecnologías que, en el fondo, prometen abolir el pensamiento. La automatización de todo. Pronto el estilo de vida no dependerá de que haga usted, ni de que diga, sino de que deba comprar. La promesa del no pensar ya esta bien establecida en el Marketing. Es por esto que un método que implique trabajar un poco no puede ser aceptado. La flojera se alza como reina.<br /><br />Existen condiciones en la forma de las Kindergarten Techniques in Marketing que les permite a los sacerdotes afirmar que sus métodos (por ejemplo, el método de espasmos intuitivos) funcionan. El numero de asistentes a la misa es fundamental, 50 personas de distintas áreas, quienes apoyan el proyecto y participan en la espasmódica evacuación de ideas es un justificativo básico (como el famoso <span style="font-style: italic;">un millón de moscas no pueden estar equivocadas)</span> para validar este encuentro. La democracia en el conocimiento sonríe.<br /><br />La democracia en política es complicada, pero en el conocimiento es sencillamente fatal. El conocedor y el ignorante son igualados y sus votos igualmente poderosos. No existen grandes conocedores, grandes académicos, porque todos somos iguales. Por supuesto, es la única forma en que psicólogos, sociólogos, ingenieros industriales y químicos, administradores, diseñadores y contadores pueden unirse en esta actividad. Para tener validez en números, la dinámica debe igualar a todos los participantes, y es por esto que debe regresarnos a un estado en donde todos éramos un poco más iguales, el regreso al Kindergarten.<br /><br />La experiencia del Marketing es una ventana al futuro de las otras disciplinas humanas. Las áreas donde el conocimientos es fundamental están siendo invadidas por Snobs o sencillamente abandonadas al absurdo, como la academia y las artes. Caos, sin sentido, ruido. Mientras más herramientas de la flojera y de la masificación se vayan haciendo disponibles, más acelerado se hará este proceso.<br /><br />Por lo menos eso intuyo hoy.<br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-49836239222910990212008-07-19T00:14:00.001-04:302008-07-19T00:15:57.982-04:30Cultura instantánea<div style="text-align: justify;">Su vida es modular. Fragmentos ordenados como los post-it de una burguesita inteligente, como las hojas de tiempo de los obreros, como el metódico cuaderno del primer día de clases. Su vida es una imagen quebrada, un rompecabezas sin propósito. Sus emociones son inventadas, siguiendo códigos enseñados por los realitys del day time tv. Su armario es un collage de convencionalidades, un sinsentido de nacionalidades, una primera locura que MTV explica y moldea a la imaginación hasta que se torna perfectamente normal. Lo extraordinario es apagado una vez que lo común te susurra el concepto. Pero el concepto es escurridizo. Estos son algunos temas generales que aparecen:<br /></div><br /><div style="text-align: center;">Libertad, de todo y de todos<br />Amor, sin barrera y sin restricciones (¿sin satisfacción?)<br />La tecnología es mala, y el Dios de las catedrales es aburrido (mejor que Dios sea una energía o algo tipo new-age)<br />No debo estar solo, no debo mostrar que estar solo me asusta<br />Puedo hacer todo lo que desee<br />La verdad no existe, así que no debemos preocuparnos en buscarla<br />La realidad es lo que tu creas que es<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Este manojo de jeans, de camisas temáticas, de cabellos cambiantes, de lagrimas vacías, de risas estridentes, de canales de televisión, de comerciales de 20 segundos; este adolescente salvaje sin rostro, sin una mirada que pueda llamar suya, sin ambiciones y con demasiados anhelos; este flojo que cree que por tener los medios para hacer lo que desee no necesita la voluntad y la disciplina; este revolucionario que es alabado por ciegos, esta cosa, es una cosa a la que temo.<br /><br />Así como el silencio, su sonido surgió de la nada. Ahora no calla, como si todas las hormigas se reuniesen a gritar nuestros íntimos pecados. La vida de ellos es difícil de tolerar, es muy rápida, muy cambiante, muy intensa. Sus redes sociales, sus blogs, su pornografía digital, su música descargable. Lo mediocre se hace público, la locura toma el podio y grita que somos especiales, que podemos hacer y decir lo que nuestros corazones dicten. Sin talento, las palabras pueden ser desagradables. Sin disciplina, los mensajes no perduran. Pero perdurar no es un problema en el mundo donde usted puede ser estrella de youtube durante unos instantes.<br /><br />La historia deja de ser un problema en la cultura instantánea.</div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-55704170668545693152008-06-25T00:28:00.004-04:302008-06-25T00:32:31.034-04:30There are many here among us who feel that life is but a joke, o un tributo al Dylan<div style="text-align: center;"><br />You used to be so amused<br />At Napoleon in rags and the language that he used<br />Go to him now, he calls you, you can't refuse<br />When you got nothing, you got nothing to lose<br />You're invisible now, you got no secrets to conceal.<br /></div><br /><div style="text-align: right;">Yes, I wish that for just one time<br />You could stand inside my shoes<br />You'd know what a drag it is<br />To see you<br /></div><br />How can the life of such a man<br />Be in the palm of some fool's hand?<br /><br /><div style="text-align: right;">Mama, take this badge off of me<br />I can't use it anymore.<br />It's gettin' dark, too dark for me to see<br />I feel like I'm knockin' on heaven's door.<br /></div><br /><div style="text-align: center;">People are crazy and times are strange<br />I'm locked in tight, I'm out of range<br />I used to care, but things have changed<br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-64385945629624445552008-05-28T08:03:00.001-04:302008-05-28T08:03:38.757-04:30Things have changed<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">“A worried men with a worried mind”</span><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><o:p> </o:p></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Me obligué al trasnocho y aún no se han filtrado los primeros rayos por la persiana americana. Trato de darle forma al día. Evoco mi nombre, evoco mi sueño, la evoco a ella. Otras cosas son más difíciles de evocar.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Un hombre que ha caído de la decadencia, un hombre con una ficción no metaficcional, un hombre sin pasado. No entiendo mi imagen de hace unos meses, mi conducta, mi alcoholismo, mi desenfado. Me siento como un drogadicto que ha hallado el camino, un ateo que ha hallado al señor. Si le damos la vuelta, soy entonces un desertor, un tramposo, un hombre que ha renunciado a si mismo. En cualquier caso, soy un hombre con la firme ficción de un mañana.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>La decadencia estriba en no tener planes, en no poder visualizarse a un futuro. La decadencia no es un defecto, es la consecuencia de una honesta postura ante el mundo; honesta porque no es reversible por el ejercicio conciente. El progreso, por contraste, estriba en todo por un mañana. Prendo un cigarrillo y busco un intermedio. El intermedio se me hace molesto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Los locos pensamos en absolutos.</p> <!--EndFragment-->_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-85666322647756772012008-04-10T08:17:00.001-04:302008-04-10T08:19:36.771-04:30Still<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal">Han sido días de trasnocho, de nauseas y cansancio. Me levanto en ropa interior a revisar los resultados del futbol y escudriñar los otros blogs de la red. Al fondo acechan los infomerciales y el recuerdo del vomito sin limpiar que evoca los tragos de anoche. Cada vez poseo menos razones de seguir haciendo esto, de seguir buscando un post que lo diga todo. Prendo el primer cigarrillo, preparo un sándwich en el microondas y me sirvo un poco de coca-cola. Sigo tratando de seducir a las palabras, pero les soy antipático. Renuncio (como siempre, este es un blog de renuncias) y me dirijo a la ducha a empezar un nuevo día de nada. <span style="mso-spacerun: yes"> </span></p> <!--EndFragment-->_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-31084766217195470502008-04-09T08:30:00.003-04:302008-04-09T08:35:51.768-04:30¿Juventud?<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">Asombro, esa es la impresión general que evoca la infancia. Mi cuarto grado se dibuja en la costa rocosa al final del club donde habitaban los norteamericanos petroleros. Casas de madera, con paredes muy finas y zumbidos de los aires acondicionados. La rutina de los rociadores de jardín, como cabezas que lentamente detallan el horizonte y regresan violentamente a su posición original. Las bicicletas amarillas y verdes, lanzándose a toda velocidad por las bajadas de concreto, y los árboles frondosos del único bosque en el que me he perdido. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">Me recuerdo delgado y tímido, terriblemente enamorado de una delgada peruana con apellido apetitoso. Nos recuerdo caminando por la playa, esquivando las algas secas que envolvían las gigantescas piedras que limitaban el desfiladero. Sus dorados cabellos que terminaban a media espalda y emanaban aromas frutales, sus uñas rosadas, sus ojos verdes, sus valientes labios. Ella logró salvarme la vida aquella tarde, cuando mis botas ortopédicas se enredaron con una rama y casi caigo al abismo. Recuerdo como me aguantó en mi desequilibrio. Creo que nunca sospechó lo cerca que estuve de morir en ese momento.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">En mi pánico decidí sentarme. Ella se reía de mi, de mi cobardía. Yo me sentí avergonzado y profundamente agradecido. Aún hoy la evoco en mis sueños como el ángel que es responsable de mis desgracias y delicias. Desde ese día he jurado amor eterno a mi pequeña N., así como ha todas las N. que habitan el globo. Pero la primera, la original se me perdió en el Perú cuando su madre se asqueó del olor de mi pueblo natal.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">Las N. son mujeres valientes, guerreras desafiantes que ríen mucho y lloran poco. Buscan retarme con sus habilidades físicas e intelectuales, y constantemente me pisotean salvándome la vida, acariciando mis cabeza y, por sobre todas las cosas, conmoviéndome. Mi desgracia es poder conmoverme con las N., y querer protegerlas de su desafiante espíritu, el cual es guiado por pasiones desbordadas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">Cuando cumplí mis dieciséis abandoné el pueblo natal. La ausencia de otras N., junto a la esperanza de hallarla a la vuelta de todas las esquinas, de las mismas esquinas de toda una vida, me iba arrastrando a la locura, lo que me obligó a buscarla en la metrópolis. La ventaja de la gran ciudad yacía no en la amplia diversidad de deliciosa jovencitas, sino en el gran numero de esquinas que albergaba. Hoy, a varios años de mi exilio, todavía me quedan muchas esquinas que revisar. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%">El ritual es sencillo y altamente gratificante, manos en los bolsillos, cigarrillo colgando del labio inferior, y los ojos muy abiertos. Una leve taquicardia a pocos pasos del cruce y luego un alto radical. Saboreo el momento, el aire seco golpeando el rostro, las gotas de sudor recorriendo la espalda, los ojos llenándose de lagrimas. Evoco su nariz y sus pómulos y los coloco en el rostro que debería tener hoy, a sus veintitantos años. La imagino sólo un poco más baja que yo, con una falda larga y un sweater verde. Tal vez algunos collares de colores y unos zarcillos grandes. Intuyo que habrá de conservar su larga cabellera y su aroma. Cuando la imagen se torna clara doy el paso necesario y la busco, alertamente. Me volteo varias veces (siempre existe la posibilidad de la distracción). Recuerdo su voz y trato de hallarla, mientras mi olfato discierne los distintos perfumes femeninos. Pero nada, siempre nada. Sólo la extraña sensación de vergüenza mientras sigo deseando que este relato termine por donde comenzó. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><o:p> </o:p></p> <!--EndFragment-->_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-19969198098180885722008-02-05T12:04:00.001-04:302008-02-05T13:36:45.153-04:30Las Villas<div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;">Se pensará que cuando las imágenes utilizadas distan tanto de las referencias del mundo real, de esas que usan los periodistas y los narradores deportivos, o los programas de travel and living o people and arts, uno juega con la ficción. No pretendo un ensayo sobre las condiciones de los relatos ficticios, o su comparación con el mundo real, sino contar de las cosas que suceden en un lugar bizarro, donde la distancia que separa el mundo de las expectativas diurnas del de la mala televisión desaparece y se confunde por siempre en la punta de la pirámide del mal gusto.<br /><br />No señores, no una pirámide teórica, un modelo barato a lo Maslow. No. Algo muchísimo peor y harto más aterrador. Bienvenidos a Las Villas.<br /><br />Ubicada en el centro del desagüe más grande del oriente venezolano, usted disfrutara de un modelo de suburbia de los que sólo se ve en los shows sin sentido de VH1. Una experiencia turística de primera. Una isla de relleno que conecta con el continente a través de dos puertas gigantescas, lo que le da un aura a lo Jurassic Park. Mientras usted espera la apertura de las puertas (tarea que dura de tres a cuatro aterradores minutos) observe a los costados los canales amarillentos. Levante la cabeza y conecte con el hedor. Llore si puede. Ármese de coraje. Entre.<br /><br />Observará casas extrañas. Todas las formas del libro de geometría que usaba de niño: rombos, paralelepípedos, cubos, conos, cilindros. Los verá imitando a los mexicanos y a los griegos, los ultravulgares a los romanos. No tema por los extraños colores de los vehículos naranja rosados y amarillos, ni por las luces de neón que emanan. Piense en un arcoiris. Llore un poco más. Busque una casa pronto y entre. Diríjase directo a la piscina.<br /><br />Allí juegue con el perro flaco y pequeño que tiene una especie de camiseta con un mensaje que debe ser gracioso (FBI o CIA). Observe con cautela a los nativos: poseen trajes de baño con motivos hawaianos, cerveza que sabe a agua o escoses muy costoso (los contrastes pueden volverlo loco, no piense demasiado, este ambiente esta diseñado para no pensar). Acérquese de forma arrogante, búrlese de ellos con la mirada y procure entablar una distancia infranqueable con ellos rápidamente. No fracase, usted debe procurar su odio en muy pocos minutos.<br /><br />Búsquese un trago y beba rápidamente. Encienda un cigarrillo y siéntese en una esquina, como siempre lo hizo cuando sus padres lo llevaban a una fiesta en la adolescencia a la cual usted no quería asistir. Observe a las mujeres, son deliciosas con sus cabelleras de colores, sus pecas, sus ojos claros y su delgadez perfecta. Anhele a una de ellas. Si puede, escóndase y llore otro rato.<br /><br />Busque una bicicleta. Diga que quiere explorar el campo de golf. No hay campo de golf, pero ellos creen que si. Si pasa una temporada completa allí usted también pensara que si. Llegue hasta la laguna de agua dulce. Observe las babas y los patos. Pruebe el agua y vea que es dulce. No, aún no se ha vuelto loco. Siga en bicicleta hacia el norte, siga un rato hasta que llegue al templo.<br /><br />No deje que los jeroglíficos grabados en cemento le aterren. No deje que los obeliscos de yeso lo intimiden. Allí esta. Una casa de dos pisos en forma de pirámide. En el garaje un mustang del setenta y tanto. Usted ya no puede pensar más. Los contrastes no le dejarán seguir reflexionando. El mal gusto se apodera de usted. Ya no puede llorar, pero si se rinde estará en el piso doblado de la risa. No, usted no se ha vuelto loco.</div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-36150792554249759552008-01-18T14:16:00.000-04:302008-01-18T14:39:51.277-04:30Shadows<div style="text-align: justify;">"Frankly, Count I find this composition unworkable. Could you return to your original mark please. If it's not in the frame, it doesn't exist."<br /><br />"Then finally you must return to meet the sun. The death of centuries, moon chaser, blasphemer, monkey vase of prehistory, finally to earth and finally born. Yes. yes yes you take the sun. Albin, could you quickly collect the wooden stake and return it to its rightful place? It is necessary for the final frame, to remind us of the inadequacy of our plans. Our contingences, our missed train, the failed picnics, every lie to a child."<br /><br />"Our very own painting on our very own cave wall. Time will no longer be a dark spot on our lungs. They will no longer be able to say you should have been there. Because the fact is, Albin, we were."<br /><br />"I think we have it."<br /><br />Steven Katz. <span style="font-weight: bold;">Shadow of The Vampire.<br />Monólogo de</span><a href="http://www.imdb.com/name/nm0000518/"><span style="text-decoration: none;color:#000000;" > John Malkovich</span></a> <p class="MsoNormal"><a href="http://www.imdb.com/name/nm0000518/"><span style="text-decoration: none;color:#000000;" ></span></a></p> </div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-47028349405159280302007-12-23T18:17:00.000-04:302007-12-23T18:21:45.832-04:30Una cuestión de coraje, y terribles fiestas…<div> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Tuve que montarme en el automóvil a eso de las seis de la tarde del sábado. Muy tarde. Después del equinoccio y del cambio de horario la noche se escurre muy temprano y, para empeorar las cosas, el cielo relampagueaba, la luna llena estaba oculta entre nubes espesas, y mi viaje era hacia el oriente en un mundo donde el sol se arrastra hacia el oeste.<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>La gente olvida lo solitario que es un viaje de carretera.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Empecé haciendo una lista de todo lo que olvidaba, luego de todos los rostros que ya no vería en estos restos del 2007. Hice listas y listas de cosas inútiles, me esforcé horrores en no entablar los diálogos inminentes. Puse música de los ochentas a mucho volumen, repase las aperturas de muchos libros de memoria (fracasando, mi memoria siempre ha sido bastante mediocre). Al final, a la altura de Caucagua, los diálogos se iniciaron.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes"> </span><span style="mso-tab-count:1"> </span>El primer encuentro fue protagonizado por BurgueWolf y DarkWolf. Un intento del apasionado BurgueWolf por seguir acumulando capital, en búsqueda del dólar perdido, de la burguesa prometida, de nuevas camisas para nuevos trabajos. El pobre no aguantó mucho, WolfDark no tuvo que hacer mayores esfuerzos, sólo mostrarle su cuenta de ahorros (vacía como sus pretensiones), una fotografía del apartamento solitario, y la mancha de cloro en sus prendas de centros comerciales. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Pero observemos que si bien el proyecto del BurgueWolf no fue exitoso este año, la fuerza de sus aspiraciones siguen vivas. Es en el conflicto entre BurgueWolf y WolfDark, en esa batalla eterna, que los mayores fracasos hallan explicación. WolfStrife es ese ente, la identidad conflictiva de esas oposiciones, y de muchas otras. La oposición soledad-compañía, dawn-decadence, oriente-occidente, Caracas-Barcelona, academia-publicidad, izquierda-derecha y pare de contar. Todas estas voces se manifestaron en la carretera, de noche, con lluvia y mucho tráfico.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Sospecho que muchos sufren de estas voces en esta época del año. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Un buen amigo me dijo que uno debe tener el coraje de dudar de todo. Para WolfStrife este es un axioma, y no requiere de mayor coraje para lograr esto. Y creo que allí esta el error en el sistema.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Una sociedad pasa a ser posmoderna sólo después de abrazar su modernidad. Algo similar (varios académicos me están viendo con cara de burla) pasa con las identidades. Un ser puede vivir en la locura de su pluralidad una vez que existe una identidad sólida que las vaya integrando.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Si esto no ha pasado, le pasa como a las sociedades que se comportan como posmodernas, pero que nunca tuvieron una modernidad del todo. Caos, inacción, desesperanza. Poca satisfacción y mucho placer. Sospecho que por allí va mi tragedia.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Pero en realidad esa conclusión es sólo otra discusión de oposiciones, el SolidWolf vs. PluralWolf. Discusiones, diálogos, encontronazos. Desde política hasta el refrigerador. Esta puta época del año rescata las discusiones y pretende resolverlas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="ES-TRAD">Ya veremos quien soy el año que viene. Ya veremos quien escribe este blog.</span></p> <!--EndFragment--> </div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-7097546027869507112007-11-28T08:41:00.001-04:002007-11-28T08:47:49.663-04:00La ansiedad se aferra a situaciones extrañas (I). La batalla por la pasarela.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tan pronto oímos la noticia en televisión corrí apresuradamente hacia un par de jeans, me encarame en los zapatos y me lancé hacia las llaves, camino a la universidad. Eran las 8:00pm. Mi hermano y su mejor amigo me acompañaron, y dejamos que la radio llenase el papel de la conversación que no quería suceder. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Yo pensaba en los proyectos que el país necesitaba. Una estructura partidista con una tendencia ideológica muy clara y coherente; la imperante necesidad del regreso de la política en Venezuela; la llegada de un republicanismo sin personalidades, sólo el colectivo haciendo lo mejor para todos; que se pusiese de moda el seguir las reglas y esos detalles absurdos que dejaron de tener sentido cuando el policía, enfrente de la UCAB, nos dijo que no se hacia responsable de nuestra seguridad, que cuando es de noche ellos no pueden hacer nada.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estacioné el carro en medio de la avenida. Me apresure hacia la entrada por Montalbán y vi a unos periodistas oficialistas haciéndole preguntas a un grupo de estudiantes que no estaban interesados en responder nada. Pensé que seria una gran oportunidad para que uno de ellos expusiese con claridad sus ideas y los acontecimientos ocurridos, pero cuando me acerque más me di cuenta de que eso no podría ocurrir.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ellos preguntaban porque lanzaron piedras, los otros que estaban defendiéndose; ellos ignoraban la respuesta y volviean a la pregunta general, sazonada con un “¿y ustedes no son pacíficos?” Fruncí el ceño ante tal espectáculo, al darme cuenta de que sin puentes de dialogo el mismo es inútil. Entré a mi universidad.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Allí hallamos al joven Z., quien nos relato la batalla por la pasarela, donde un grupo de oficialistas, frustrados por el cierre con santa maría de la misma, decidieron escalarla y tratar de acceder a la universidad por el techo. El joven Z., sin pensar demasiado, se lanzó con sus escasos aliados al techo desde adentro de la universidad, en lo que termino siendo una épica batalla campal.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">En primer lugar, la línea de suministros de los académicos llegó rápidamente con muchas piedras para los del techo y algunas mesas para establecer una barricada en la pasarela. Por el otro lado del río, los oficialistas, que poseían escudos de laminas de Zinc, lanzaban cohetotes hacia los defensores, y en varias oportunidades armas de fuego fueron utilizadas para tratar de dispersar la ultima defensa de la universidad.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">La lluvia pirotécnica y de piedras dejo heridos de ambos lados, pero la batalla parecía haber llegado a un punto muerto, donde ambos bandos, bien resguardados, seguían atacándose, sin posibilidad de reclamar mayor terreno del bando contrario.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lectores, imaginen el escenario por favor. La pasarela de la UCAB, en su techo, no tendrá mucho más de 2 metros de ancho, sin paredes, dando directamente a la autopista francisco fajardo o al Guaire, a muchos metros de cualquier fondo. Varios, relata el joven Z., estuvieron muy cerca de caer, pero la providencia evitó que cayesen en tal abominable destino. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Z. me cuenta que, en este momento, un reportero del Miami Herald se le acercó, sin hacerle muchas preguntas, tan sólo grabando. El gran Z. estaba luchando ciegamente, movido tan solo por la adrenalina de la situación, desenchufado del mundo, cuando refuerzos del otro lado llegaron y empezaron a ganar terreno. Fue en este momento donde los cauchos llegaron y Z. tuvo que tomar la decisión de quemarlos para impedir mayor avance de sus enemigos. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">La táctica resulto y ahora, con el guaire y la autopista en el fondo, una pared de fuego y de humo se alzaba en el campo de batalla. El deadlock se mantuvo por lo menos durante otra hora, cuando finalmente los cuerpos de seguridad del estado llegaron a dispersar a los fallidos invasores de la Universidad. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Son las 8:00am. Acabo de despertarme para relatar la historia de Z. No se si pasó algo más en la universidad después de que me retiré, a eso de las 11:00pm. Lo único que resulta seguro es que mis ideas republicanas necesitan llevarse a cabo. No creo que Z. halla sido movilizado por el ideal de una mejor Venezuela, por un proyecto de país que se dibuja en su rostro como la posibilidad de vivir en paz y armonía, sino más bien actuó por los afectos hacia un sitio que resulta ser como su segundo hogar (y si se es del interior, como en mi caso, en el único hogar).<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Los afectos desembocaron en la batalla por la pasarela. Ya una vez desembocaron en el 11A, en el 4F y en innumerables fechas de nuestra historia democrática. Se que la batalla por la pasarela no pasará a los libros de historia como esas otras fechas, pero si logramos subordinar esos afectos a una idea, sospecho que cosas grandes podrían pasar en Venezuela.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mientras tanto, estamos a cinco días del 2D. Ojala esos afectos desemboquen en eventos más provechosos para la republica.</span><br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-64012571333065875042007-11-08T10:08:00.000-04:002007-11-08T10:13:38.965-04:00La ansiedad se aferra a objetos extraños. Imagenes de Guerra (I).<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlgPJrG3PKgXUnS22sdeK-xJsnAm-dDoB9f_n3a2xNuUxEp1dnw0Gbl7bk2NWl82_CtFX04tW1z7xiGPwMNpFmQp90PnOH79DxqIk5emDP31YcTsogV4NkgyZBImjNaveoc9ph/s1600-h/Imagen+del+8.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlgPJrG3PKgXUnS22sdeK-xJsnAm-dDoB9f_n3a2xNuUxEp1dnw0Gbl7bk2NWl82_CtFX04tW1z7xiGPwMNpFmQp90PnOH79DxqIk5emDP31YcTsogV4NkgyZBImjNaveoc9ph/s320/Imagen+del+8.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130471990165686994" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">G. Marrero/AP</span><br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-11889179453438800692007-11-06T15:18:00.000-04:002007-11-06T15:21:41.529-04:00Fragmento (II)"Music, absolute music, only expresses itself through sound. But it obviously has a content; its not just sound. The problem is that this content cannot really be articulated in a objective, rational, scientific way with words. If we were able to articulate it in a rational, scientific way then music would be unnecessary. But the fact that it is not possible to articulate it in a rational, scientific way does not mean that it does not have a content and therefore, the question is what is this content and how do you realise it."<br /><br />Daniel Barenboim_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-70305399851474905112007-10-29T23:24:00.000-04:002007-10-29T23:27:39.656-04:00La ansiedad se aferra a extraños objetos. Reflexiones Políticas (I).<div style="text-align: justify;">Difícil no estar asustado hoy. Reformas al texto constitucional, nuevos impuestos, un dólar cerca de los 7.000 Bs., tiempos emocionantes estos. Injusta providencia que me obliga a reflexionar en torno a temas vulgares.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mis amigos y algunos maestros han dicho varias veces que régimen Chavista es fascista, socialista, nacionalista, nacionalsocialista, diabólico, decadente, y una linda niña me llegó a susurrar que también era posmoderno. Hoy abrí algunos textos, investigué un poco y deseo recordarme unas conclusiones que se me hacen interesantes.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El texto a leer es el compendio de reflexiones de Umberto Eco titulado “A Paso de Cangrejo”, específicamente la sección titulada “Sobre el Populismo Mediático”. En primer lugar, una de las mejores definiciones de populismo que he revisado en mi corta vida:<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">“... apelar al pueblo significa construir una ficción: teniendo en cuenta de que el pueblo como tal no existe, el populista es aquel que se crea una imagen virtual de la voluntad popular. Mussolini lo hacía reuniendo a cien o doscientas mil personas en la Piazza Venezia que lo aclamaban y que, en su condición de actores, desempeñaban el papel de pueblo. Otros pueden crear la imagen del consenso popular jugando con los sondeos, o simplemente evocando el fantasma de un “pueblo”. De este modo, el populista identifica sus proyectos con la voluntad del pueblo y luego, si tiene éxito (y muchas veces tiene éxito), transforma en ese pueblo que ha inventado a una buena parte de los ciudadanos, fascinados por una imagen virtual con la que acaban identificándose”</span>.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Es importante aclarar que este texto de Eco hace referencia a un personaje bastante distinto al teniente coronel (el magnate Silvio Berlusconi), pero la definición es bastante útil para aproximarse al caso venezolano. Quiero dejar anotado que un futuro proyecto pudiese apuntar a la estructura de la ficción de pueblo que ha generado el discurso chavista, pero en estos instante hay otras ideas que deseo vaciar.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si entendemos el discurso chavista como uno que lleva a la construcción de una ficción de país, resulta curioso como es que las fuerzas opositoras del país no se han dado a la tarea de generar su propia visión del pueblo sino que, intuyo, han comprado el discurso chavista al pie de la letra, actuando ellos su propio papel: el de opositores a Chavez desde la visión chavista de una oposición.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es que un régimen como este requiere de opositores. Cuando cada proceso electoral se establece como una batalla, dos bandos enfrentados en una batalla ante las urnas, las reacciones se tornan viscerales y allí, creo, se encuentra la verdadera ventaja del chavismo y el punto ciego de las democracias occidentales: la posibilidad de manipular los afectos.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El chavismo manipula afectos desde una ficción. Al igual que los malos lectores de una novela, los malos electores no disfrutan de la estructura (bastante floja), del estilo (bastante mediocre), de la coherencia interna del universo creado, sino que buscan identificarse con los personajes y sueñan con actuar sus papeles. Y allí caen todos, opositores y oficialistas, todos actuando la pequeña obra del chavismo.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Propongo la construcción de otra ficción. Para ello, sería interesante que los opositores lograsen ver que sus acciones políticas están dentro de un guión que, de permitirse continuar, significaría la mayor de las catástrofes que haya sufrido este país y, tanto peor, este joven de 23 años que no sabe ya donde esconder tanta ansiedad.<br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-8918412998384828962007-10-08T22:50:00.000-04:002007-10-08T23:01:20.169-04:00Fragmentos de algo que escribí hace tiempo en plena ansiedad<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:courier new;">Probablemente, mi paciente lector, debería explicar con algo más de detalle como es que funciona esto del acceso. Pero es con la mayor de las humildades con la cual me aproximo a esta compleja tarea que ha eludido las mentes de los fanáticos del manual de diagnostico; a los seguidores del culto a Melanie Klein, y también a los brujos Jungianos que me visitaron hace apenas tres horas. El acceso…!ay, la tarea que tomo por usted mi estimado lector!…., el acceso es… es como cuando uno agarra una hoja de papel (carta, A4) y la llena de los abstractos garabatos a los que usted probablemente este acostumbrado, esas interminables e inacabadas obras de líneas rectas y curvas que se superponen cuando ya no hay ni cigarrillos que aspirar ni uñas que morder y, en un violento movimiento, dobla un extremo de la hoja sobre el otro, mirando con detalle el borde. Usualmente, cuando tenemos suerte, no pasa nada; pero cuando caemos en la garra del acceso podemos ver (usted también lo habrá visto, rezo por que así sea) como las líneas de un lado están perfectamente conectadas con las del otro lado, borrando los limites del inicio y del fin, y lanzando la obra al infinito. El acceso es pues una mala broma del azar que hace que un detalle, un accidente, se repita ad nauseum, y desaparezcan los limites del papel (ese borde que separa lo blanco de la hoja y que invita a la madera del escritorio a la vista) conformando, en garabatos sin sentidos, un universo de tortura, en donde seguimos con detalles las líneas y círculos, buscando un nuevo centro, un punto de origen; el acceso es negarse a separar los bordes, pues ahora los bordes son parte de algo mas grande de lo que era, algo que no podrá volver a ser. El acceso es pues el azar perceptivo casado con el azar inexplicable, más simple aún, el acceso es el accidente que lleva a la locura; una llave que abre la puerta a un universo desbordado que siempre estuvo cerrado. El acceso es la pasión, lo psicótico y lo obsesivo (incompatibles en la locura del no acceso) abiertos ante el espectador, hasta que el espectador se da cuenta que su mano, su brazo, su hombro y su cuello son solo otro garabato conectado, así como las uñas de Laura, así como los bigotes del mesonero, como la tarjeta de crédito, como los números de la cuenta, como los rayos del sol, el cielo carmesí, los jeans roídos, el carro sin gasolina…, bajo el acceso la hoja se expande hasta que todo es parte de ella, y es en el borde donde buscamos separarla, no para regresar a la realidad anterior, sino para escapar de las líneas y círculos y poder entregarnos a la curvatura de la cintura de ella quien unió las hojas para empezar, ¡oh mi Christine!, sálvame de este infierno, antes de que me pierda en las líneas y círculos y olvide como era ese borde, antes de que olvide tu rostro.</span><br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-54777590719345904332007-09-04T12:04:00.000-04:002007-09-04T12:10:52.536-04:00Diálogos (I)<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-VE">Un salón oscuro, decorado con arte corporativo, algunos diplomas sin importancia y alfombras rojizas, fue el escenario de la primera plática cara a cara ente WolfStrife y el Alterego. Un encuentro muy tenso, lleno de palabras vulgares, insultos y llanto. Gracias a la existencia de múltiples alteregos (alguno de los cuales son mediocres taquígrafos) pretendo reproducir aquí algunas de las escenas más polémicas de la discusión.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Mi estimado cobarde, compañero de irreversibles resacas, inusual testigo de mis brillantes proyectos, ¿Cómo anda usted el día de hoy? Observo con cuidado que su cabello se encuentra más largo y sucio que de costumbre, que su infantil barba esta sin afeitar, y que sus labios están resecos y morados, restos de un mal vino si mal no estoy viendo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">AE</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Su voz esconde un sutil nivel de sarcasmo común al de aquellos que preguntan sabiendo la respuesta. ¿Si usted mora en mi, estimado WS, que sentido tiene preguntar sobre aquello de lo que fue testigo?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: No se moleste mi patético compañero, y no vaya a creer que sólo busco humillarlo más con mis preguntas. Sólo deseo que elaboremos, juntos y desde el más sincero dialogo, aquel evento que parece haberle marcado a pesar de su voluntad. ¿Acaso existe mejor forma que la de una narración?, usted se verá obligado a iniciar, enredar y desatar el nudo de una historia a partir de sus comunes categorías. Así entenderemos el evento y le removeremos su culpa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">AE</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Cómo si usted fuese capaz de sentir culpa amigo mío. En fin, empecemos. Un miércoles en la noche, escapando de las reuniones con los yuppies (esas suceden en la mañana) y con los decadentes (esas son las del final de la tarde), me hallo en medio de un bar con una linda dama. Pedimos vinos y quesos y charlamos en números, culpas y desamores. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-VE">Mi celular vibra, notificándome de una tarea que el Alterego de las 4:59pm le impone al Alterego de las 11:46pm. Las manos empiezan a sudar y la cavidad bucal se llena rápidamente de saliva. Trago nerviosamente y paso el incomodo momento con un sorbo del mediocre Malbec. Empiezo a hiperventilar y pido disculpas a mi joven compañera. Coloco un fajo de billetes sobe la mesa y salgo velozmente del local.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: ¡Que grosero y torpe puede ser usted!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">AE</span></b><span style="" lang="ES-VE">: ¿Cómo te atreves a juzgarme sin conocer el contenido del mensaje?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Conociéndolo mi querido amigo. Recuerde que yo a usted lo recuerdo, de la misma forma en que usted me recuerda a mí. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">AE</span></b><span style="" lang="ES-VE">: ¿Acaso podrías haber llevado a cabo la orden que yo me impuse unas horas antes?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Usted estaba obligado. Debías hacerlo, es parte de tu juramento. ¿Cuánto tiempo más habrá de pasar antes de que te rindas ante ella? ¿Cuánto más alargaras el momento en que te olvidas de mí y juras lealtad? El compromiso eterno, el fin de la juventud, la individualidad distorsionada. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">AE</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Aún no puedo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-VE">WS</span></b><span style="" lang="ES-VE">: Y por eso eres, y serás, por siempre, un cobarde. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-VE">Las platicas entre Alterego (uno de los tantos) y WolfStrife continuaran en próximas entregas (bueno, si los taquígrafos así lo permiten).<o:p></o:p></span></p>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-25992989140132124452007-07-15T01:35:00.000-04:002007-07-15T02:11:19.009-04:00All along the Watchtower<div style="text-align: center; font-family: lucida grande;"><br /></div><span style="font-family:lucida grande;">There must be some kind of way out of here</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Said the joker to the thief</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">There’s too much confusion</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">I can’t get no relief</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Businessman they drink my wine</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Plowmen dig my earth</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">None will level on the line</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Nobody of it is worth</span><br /><br /><span style="font-family:lucida grande;">No reason to get excited</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">The thief he kindly spoke</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">There are many here among us</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Who feel that life is but a joke</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">But you and I we’ve been through that</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">And this is not our fate</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">So let us not talk falsely now</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">The hours getting late</span><br /><br /><span style="font-family:lucida grande;">All along the watchtower</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Princes kept the view</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">While all the women came and went</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Bare-foot servants too</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Outside in the cold distance</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">A wild cat did growl</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Two riders were approaching</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">And the wind began to howl</span><br /><br /><a style="font-family: lucida grande;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2dHdasK_PtZCIGK85qWj04YqpKGE9CgnaVz6N9TfMag86sjmowTUyNd39O3uO1g3-K3dyXx-bHxTbBmcCkWyn91Dx8YJUhQcvCAr09fyolNbX2zC0aBlXu8xdFh4xNvTNuFaV/s1600-h/watchtower-desertview.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2dHdasK_PtZCIGK85qWj04YqpKGE9CgnaVz6N9TfMag86sjmowTUyNd39O3uO1g3-K3dyXx-bHxTbBmcCkWyn91Dx8YJUhQcvCAr09fyolNbX2zC0aBlXu8xdFh4xNvTNuFaV/s320/watchtower-desertview.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087297321627150274" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-family:lucida grande;">All along the watchtower</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Princes kept the view</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">While all the women came and went</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Bare-foot servants too</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Outside in the cold distance</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">A wild cat did growl</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Two riders were approaching</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">And the wind began to howl</span><br /><br /><br /><span style="font-family:lucida grande;">No reason to get excited</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">The thief he kindly spoke</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">There are many here among us</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Who feel that life is but a joke</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">But you and I we’ve been through that</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">And this is not our fate</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">So let us not talk falsely now</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">The hours getting late</span><br /><br /><span style="font-family:lucida grande;">There must be some kind of way out of here</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Said the joker to the thief</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">There’s too much confusion</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">I can’t get no relief</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Businessman they drink my wine</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Plowmen dig my earth</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">None will level on the line</span><br /><span style="font-family:lucida grande;">Nobody of it is worth</span><br /><br /><div style="text-align: left;">Bob Dylan<blockquote></blockquote><br /></div></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-73459371879869336412007-07-10T21:15:00.000-04:002007-07-11T09:51:25.189-04:00She asked me for directions<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span style=""><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span lang="ES-TRAD">Azares. Sólo azares. La gente subestima el poder de los azares. Me agradan las declaraciones de los matemáticos que creen que la suerte es el desconocimiento de las causas. Me gusta mucho más que ese desconocimiento pueda ser controlado (previsible) de forma estadística, lo que no sólo lo convierte en desconocimiento, sino en algo más. Los azares.<br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ella es producto de los azares. Una noche lluviosa, poco dinero en mi cartera, un autobús que se retrasaba. Todo tan frágil. Si hubiese revisado mi cartera antes de salir del centro comercial, si no me hubiese tropezado con la acera al salir del apartamento. Cuantos detalles. Supongo que tuve suerte.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Trazo los azares. Me gusta hacerlo. Cuando olvido un documento en el carro me alegro. Pienso que ese olvido puede generar una cadena de acontecimientos que me harán barbero para finales de mes. Tal vez ese olvido no sea el inicio, sino otro eslabón. Cada momento. Todo tan frágil. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p><br />Lamentablemente la conciencia de los azares es la maldición más grande que me ha llegado. La humanidad debe ignorarlos. En efecto, ellos lo hacen muy bien. Se niegan a verlo, creen en progresos, en caminos establecidos, en eventos que suceden en determinadas edades. Sus convenciones los sujetan a darle la espalda a la cruda verdad: no hay caminos, no hay garantías, sólo azares vitales.</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br />Te conocí por azar. Pude nunca haberte visto. Supongo que sería yo otra persona. Un hombre de negocios, un mendigo, un ladrón. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span style=""><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pero terminé siendo lo que soy. Sólo porque el autobús se atrasó. Y ahora yaces muerta, mis manos llenas de sangre. Sólo porque me tropecé con la acera. Y finalmente me doy cuenta de lo frágil que es todo, tu cuerpo que no respira, tus ojos que no me miran.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Todo tan frágil.</span></span></p> <!--EndFragment-->_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-26233376293743210662007-06-11T19:43:00.000-04:002007-06-11T19:49:29.511-04:00Redención<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNr2GyU_nwDIe4fwwjFtnrTzqdJJQw5f4oMkJlfT4gShazWS_Yvt697rr52hbGGVwwEqa48lXcAsfVxSrO16SUvBqJuUmqWVOTHr2KrsawT7S_W5JBndCfNN3WjiB1y_bzL5OW/s1600-h/Run_You_Coward.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 254px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNr2GyU_nwDIe4fwwjFtnrTzqdJJQw5f4oMkJlfT4gShazWS_Yvt697rr52hbGGVwwEqa48lXcAsfVxSrO16SUvBqJuUmqWVOTHr2KrsawT7S_W5JBndCfNN3WjiB1y_bzL5OW/s320/Run_You_Coward.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5074957686489706882" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Planeo un relato, pero creo que tomará demasiado en ser creado. Primero debo resolver varios problemas.<br /><br />El problema es la cobardía.<br /><br />Siempre he creído que soy un cobarde. La RAE equipara la cobardía con el concepto del pusilánime: 1. adj. Falto de ánimo y valor para tolerar las desgracias o para intentar cosas grandes. U. t. c. s.<br /><br />En este momento, sospecho que la fuerza detrás del valiente debe ser similar a la del cobarde.<br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><br />Constantemente me veo rodeado de valientes y cobardes. Los veo todo el tiempo, y no tiendo a confundirlos. Un cobarde no tiende, a mis ojos, a mostrar momentos de valentía, pues asumo que su motivación principal es el miedo. El miedo lo puede llevar a realizar acciones que descontextualizadas parecen ser heroicas, pero yo se que es miedo lo que lo mueve.<br /><br />Del otro lado, los valientes, personajes simples, sencillos, con valores muy claros. Su pasión puede ser puesta al servicio de los otros porque están adoctrinados. Sospecho que los valientes son ignorantes. Carecen de duda en sus corazones. Tan seguros de todo que no temen arriesgar sus vidas antes sus ideales.<br /><br />A pesar de esto, prefiero a los seres valientes.<br /><br />Es su sencillez la que codicio. No hay duda en sus corazones. Los cobardes, creo yo, dudan de todo y paralizados en su duda van a lo único que tiene algo de sentido. Se saben vivos, y necesitan conservar esa condición si desean seguir dudando.<br /><br />Claro está, el mundo no es blanco y negro, y mi reto es recrear la valentía en un personaje ahogado por la duda.<br /><br />No motivado por el miedo, sino por un ideal. Un personaje complejo, que en el pánico halla una razón, como si el miedo extremo moviese una tecla. Este personaje me parece verdaderamente digno: transforma su mismísima condición vital por la ficción de algo respetable. Se mira así mismo en su patetismo, da cuenta de su tendencia a dudar de todo para empezar a creer en algo.<br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><br />El tema es la redención. (Redimir: 3. tr. Dicho de quien cancela su derecho o de quien consigue la liberación). <br /><br />Es renunciar al derecho de la duda. No porque la duda sea mala, malvada, un cáncer. Siento que la duda es la base de todo lo admirable, es nuestro método en las ciencias, nuestro motivador en las artes. La duda es la piedra angular de nuestra sociedad. Renunciar a ella implica renunciar a aquello que nos hace libres.<br /><br />Pero la duda permite esa posibilidad. En su ambivalencia, la duda permite renunciar a ella misma. Dudar de la duda para matarla y encerrarla en una esfera en blanco y negro. Admiramos a los valientes y aborrecemos a los cobardes porque los cobardes son complejos, un manojo de enredos que lleva a la locura. Los valientes son mucho más estáticos, predecibles. Pueden ser torpes, pero aún así despiertan nuestra simpatía porque son como fieles animales. Porque pueden ayudarnos.<br /><br /><div style="text-align: center;">*****<br /></div><br />Creo que necesitaré dolor, pánico. Sacar al cobarde de su duda implica castrarlo de los placeres de la misma. Lo haré dudar de la duda misma a fuerza de los dolores de la duda. Pero lo importante es hacerlo dudar de la duda. No moverlo por el dolor, sino por sus consecuencias. Generar un flujo de pensamientos que lleven a dudar de la duda.<br /><br />Ya veremos como va eso.<br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-37761241743638176782007-05-28T12:45:00.000-04:002007-05-28T12:48:34.100-04:00Anestesia, o como WolfStrife drena su ansiedad<div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span> Observo a mi alterego, ese que trabaja en publicidad y se emborracha seis días de <st1:personname productid="la semana. Hoy" st="on">la semana. Hoy</st1:personname> no lo veo con el desprecio usual que despierta, sino con lástima. Está lamentablemente muy delgado. Dos ojeras se pintan en su demacrado rostro. Este último mes parece haber envejecido unos siete años. No puede dormir bien, aunque siempre tiene sueño. Si, hoy mi alterego evoca lastima.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span> Pero tiendo a despreciarlo el resto del año. Sólo unos cuantos días se toma para sufrir. Alterego es cobarde, y huye al sufrimiento. Toma antidepresivos, alcohol en cantidades industriales, se sumerge en la televisión o en varios cuentos, o pierde horas en juegos intelectuales que no llegan a ningún sitio, sino evitar pensar en si mismo, en nosotros, en nuestra miserable condición.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span> Pero en este país los shots de anestesia se ven interrumpidos por catástrofes inmensas, que hacen que alterego despierte de su mareo habitual y se conecte con la indignación que millones están sintiendo. Y de su sufrimiento pensamientos nobles se entrelazan en su pequeña cabeza. Arma barricadas, genera nuevos modelos de estado, sienta las bases de una repartición social justa, y sueña con el Mayo del 68.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span>Lamentablemente, este pequeño momento de lucidez no va a durar. La realidad es muy dura, muy cruda. Genera indigestión. Alterego, eres débil, pero te ruego que aproveches este momento, este instante de sufrimiento para que te desconectes del opio de la rutina, para que te arranques la pesadez del día a día y busques hacer algo extraordinario.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Algo debe hacerse. Huye, quédate, mata, sana, ama, odia, pero te lo ruego, haz algo, lo que sea. Sal de ti mismo, de tu flojera de oriental, de tu comodidad, de tu anestesia. Vamos a hacer algo increíble, vamos a hacer algo. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Tal vez así podamos arrancar el miedo, tal vez así podamos aprovechar nuestra ansiedad.</span></p>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-20088310108724482212007-05-22T10:26:00.000-04:002007-05-22T10:34:39.612-04:00Interwoven, o reflexiones de un alterego sorprendido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8tm0qRnjL2wAgjZoLX9JPGAun5TXzVRhuE5Xkeds8Wvdh-WhGf2avf_5tmi-yedxKlF4ffsOyJtrVwW3ihqg57FGwbuZV7k1kHWcmH-2z0bl_YTjed4Rc6SPSmj52quqBZSSB/s1600-h/0_edinburgh_transport_trams_pilrig_tram_and_crowd.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8tm0qRnjL2wAgjZoLX9JPGAun5TXzVRhuE5Xkeds8Wvdh-WhGf2avf_5tmi-yedxKlF4ffsOyJtrVwW3ihqg57FGwbuZV7k1kHWcmH-2z0bl_YTjed4Rc6SPSmj52quqBZSSB/s320/0_edinburgh_transport_trams_pilrig_tram_and_crowd.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5067392996042683554" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:78%;"><span style="" lang="ES-VE"><blockquote><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.</span><br /><br /> J. L. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Borges</span>. <span style="font-style: italic;">La Biblioteca de Babel</span><br /></span></blockquote><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="ES-VE">Le quito la palabra a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">WolfStrife</span> y me hago presente en sus memorias fragmentadas. En <i style="">La Biblioteca de Babel</i> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Borges</span> nos abre la posibilidad de poder encontrar nuestro libro, pero en <i style="">La Locura</i> de Caracas una posibilidad nueva se manifiesta.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="ES-VE"><span style=""> </span>Una joven, siempre mayor que yo, se dibuja en el horizonte como una nueva clase de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">doppelganger</span>. Espejo de mis actos: caminatas por el cementerio general del sur, referencias a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Hamlet</span> ante el horror de Caracas, sueños con doctorados en prestigiosas universidades españolas, maestrías en literatura, uno que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">oto</span> episodio depresivo mayor. Las coincidencias superan las diferencias, y nuestro agregado de personalidades múltiples teme haber hallado su igual.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="ES-VE"><span style=""> </span>Si bien la idea de haber hallado a la doble que mora en la sombras es tentadora, la misma refleja un terrible indicador de locura. Los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">doppelganger</span> sólo se hacen visibles a sus dueños, así que ella puede ser sólo una alucinación peligrosa que Caracas me arroja en vista a mi rebeldía, a mi reciente <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">inconformidad</span>, o a mis proyectos de fuga. En su rostro se dibuja la doble cara del terror y la esperanza: la posibilidad de hallar en su ayuda el secreto de mi felicidad, o en su miseria la esencia irrevocable de mi sufrimiento. En cualquier caso, confirmar su <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">status</span> de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">doppelganger</span> sería hallar cierto nivel de certidumbre que siempre se ambiciona y siempre se sufre.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="" lang="ES-VE"><span style=""> </span>Nuestros destinos están entrelazados. No debo jamás de perder contacto con ella que encierra mi porvenir. Mi sanidad y mi locura. Debo siempre tener la posibilidad de contactarla, de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">gritarle</span> mi desesperación. En nuestro vínculo misterioso hallaré una respuesta codiciada por todos. Hallaré la solución del porvenir.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-VE"><span style="font-size:85%;"><span style=""> </span>Los problemas sobre el vínculo afectivo que nos une son de menor importancia. Amor, odio, ternura, compañerismo, compañía intelectual, esos son apenas detalles. El secreto, el entenderla, el ayudarle, el hablarle, el oírle, sólo eso importa ahora.</span> <o:p></o:p></span></p>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-68840601718820704852007-05-07T21:32:00.000-04:002007-05-07T21:38:54.557-04:00De la decadencia a la esperanza<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Desde hace unos años, nos ha dado por denominarnos decadentes. Inmediatamente la palabra elabora en nosotros la imagen de un alcohólico, de un perverso mal vestido o de </span><span style="font-size:85%;">un estudiante jugando poker para comprar un poco de arroz. Probablemente es el escepticismo lo que más impacta nuestra imaginación, condición que tiende a enorgullecer a mi alterego.<br /><br />Pero hace un par de meses empezamos a investigar activamente, aunque sin seriedad, este asunto de la decadencia. Los hallazgos han sido aterradores. Por ejemplo, Voltaire nos dice que: “la decadencia nos llegó por una facilidad para producir trabajos y flojera para realizarlos”.</span><br /><span style="font-size:85%;"><br />En su tratado titulado “From Dawn to Decadence”, el señor Jacques Barzun introduce la idea de que la decadencia es una condición que llega a las culturas en el momento en que el mañana se torna borroso. Por decadencia, el señor Barzun entiende perdida, la perdida de la Posibilidad: las formas del arte y de la vida parecen haberse agotado, las etapas del desarrollo como si se hubiesen recorrido hasta el final. Las instituciones funcionan dolorosamente. La repetición y la frustración se tornan resultados intolerables. El aburrimiento y la fatiga se tornan grandes fuerzas históricas.<br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGf0skFRrLTnOEGrzjxQP7hYaZmYwedy8c3gMXqv0rNwM6Aay39a8_iG7THXN3rw8eDq1qmPbpOmQ5XJFlfgvCbnphMuRFMFiuwJaQbikJzuMA1PisGSVDfw4On2k536sre1o7/s1600-h/cards_1024.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGf0skFRrLTnOEGrzjxQP7hYaZmYwedy8c3gMXqv0rNwM6Aay39a8_iG7THXN3rw8eDq1qmPbpOmQ5XJFlfgvCbnphMuRFMFiuwJaQbikJzuMA1PisGSVDfw4On2k536sre1o7/s320/cards_1024.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061997948369147234" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;">En efecto, somos decadentes. Pero no estamos solos. La decadencia es propia de nuestra cultura. Se pasea sin ningún tipo de pudor en nuestros canales de televisión, en nuestros centros comerciales, en nuestras avenidas. La publicidad del deseo nos motiva a adquirir bienes, sólo para decepcionarnos tan pronto se agotan (muchas veces, se agotan en el instante de su adquisición, y nos damos cuenta de que su adquisición era el único deseo que motivaba). Nos venden grandes historias, relatos épicos, héroes desfilando, pero no todos tenemos las aptitudes para lograr los sueños que nos venden.<br /><br />El resultado final es que el aburrimiento nos impulsa a adquirir bienes constantemente. Algunos se arriesgan, y abandonan el juego del consumismo de bienes para consumir historias, y se lanzan por grandes aventuras donde no siempre hay princesas en castillos, y muchas veces hay hambre en una ciudad Europea. Y cuando de repente, entre todo el caos, miramos hacia dentro, nos damos cuenta de que sólo el vacío, el sin sentido, esta siempre presente. La introspección nos torna escépticos. No creemos en la ciencia, en el arte, en las instituciones, ni en la vida.<br /><br />Pero seguimos, a veces a punta de prozac, pero seguimos. No porque sea necesario vivir, no porque el suicidio este mal, sino porque aún existe la esperanza. Nuestro escepticismo es el que nos mantiene vivo, pues así como no creemos en nada, también podemos creer en todo. Vivir bajo la duda, siempre cuestionando, nos obliga a cuestionar la miseria. Y entonces surge, de la mente del escéptico, la esperanza. El descreer de todo implica dejarle la vida al azar, y entonces toca seguir. Nunca sabe uno cuando le podrá venir una buena mano.</span><br /></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-2560598583950021462007-04-16T23:05:00.000-04:002007-04-16T23:06:24.085-04:00Some Devil Lyrics<p class="MsoNormal"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"></span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US">Artista: <b>Dave Matthews<br /></b></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"><br />One last kiss one only<br />Then I'll let you go<br />Hard for you I've fallen<br />But you can't break my fall<br />I'm broken don't break me<br />When I hit the ground<br /><br /></span></span></p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Some devil some angel</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Has got me to the bones</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Now I believe you baby</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Is such a long and lonely time</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"></span></span></div><p class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"><br />Too drunk and still drinking<br />It's just the way I feel<br />It's alright<br />Is what you told me<br />Cause what we had was so beautiful<br />Feel heavy like floating<br />At the bottom of the sea<br /><br /></span></span></p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Now I believe you baby</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Is such a long and lonely time</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"></span></span></div><p class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"><br />Some devil is stuck inside of me<br />Why can't I set it free<br />I wish, I wish I was dead and you were grieving<br />Just so that you could know<br />Some angel is stuck inside of me<br />But I cannot set you free<br /><br /></span></span></p><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Now I believe you baby</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> You said always and forever</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Such a long and lonely time</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"></span></span></div><p class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"><br /></span></span></p><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="EN-US"> Stuck inside of me</span></span><span style="" lang="EN-US"><o:p></o:p></span></div>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20505131.post-10409784583922477372007-04-01T22:58:00.000-04:002007-04-04T11:08:00.207-04:00Ficciones de a ratos<p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Hoy me recuerdo infante.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Y desde mi recuerdo, revivo la ausencia de conciencia, la inocencia. Me creía el juego. Me creía el salir bien en el liceo para adquirir, gracias no a la bondad sino al esfuerzo, numerosos regalos en forma de tortugas adolescentes, carros rodeados de llamas y poderosos superhéroes cazando esqueletos brujos. Creía firmemente en una simple noción de progreso: el tiempo y el arduo trabajo traerían consecuencias deliciosas.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Después, la conciencia.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">No recuerdo cuando pasó, pero si que fue después de mi llegada a Caracas. Creo que fue al rodearme de parque central, o tal vez con el embarazo de una joven amiga. Lo que quedó fue certeza de azares vitales. La vida como un juego de dados, donde los viciados juran poseer ciertas habilidades. Pero no yo. Mis esfuerzos no poseen mayor fuerza vital que el hedonismo, la culpa o el aburrimiento.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Y ahora, no estoy seguro de estar viviendo.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Lo que creo haber adquirido es cierta distancia crítica de la realidad. No me creo que más trabajo me haga más feliz, o que más desvelo genere un mejor informe. Solo en afectos, azares y coincidencias. En accidentes. Caracas y yo como un gran accidente.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">No estoy seguro de que esto sea vivir. Pero es algo, y a veces no es tan desagradable.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">***</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg76BT0q0iTJefzER0L4o2TXU2RCHqnvYqwj05jJoTjk2wRQDuoynpvVwZfNGxucyxQedt81UVsoa-sV4RLUKD4fcJh5HcYLvCuqPaHPXJ6Cd4ESGx8z_SFjeX-GfWEa4l9kOQh/s1600-h/remington.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg76BT0q0iTJefzER0L4o2TXU2RCHqnvYqwj05jJoTjk2wRQDuoynpvVwZfNGxucyxQedt81UVsoa-sV4RLUKD4fcJh5HcYLvCuqPaHPXJ6Cd4ESGx8z_SFjeX-GfWEa4l9kOQh/s320/remington.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5048660561910123138" border="0" /></a></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal">***<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Estructuro la vida como si fuese una novela. Y ayer, atrapado en tráfico, me lancé por una posibilidad. Una posibilidad burguesa.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Una hermosa señorita, con rasgos muy marcados, con labios prominentes y ojos oscuros. Hija de una buena familia. Un tanto xenófoba, clasista, sifrina caraqueña con lindos senos. Siempre delgada, siempre cabello largo. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Me estaba babeando ante su belleza, fingiendo temas importantes (vánales) de conversación (la bolsa, el FMI, la derecha). No iba hablar yo de libros, no quería que sospechase mi larga distancia con respecto a los yuppies. Le hablaba de progresos, de mercadeo y de dedicación. Mi farsa había funcionado.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Me estaba casando, en una casa lujosa y de buen gusto. Me había dado una hija que bautizamos Mafalda. Comprábamos un modesto apartamento en Miami. Trabajaba yo en publicidad, ella en un banco. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Pero la costura estaba descubierta, y en vez de reclamarme, me regaló una maquina de escribir. Me poseyó la locura y no pude alejarme del aparato. Perdimos todo por tratar de publicar un mediocre libro de cuentos. Se divorció de mí y me abandonó a mi suerte. Regresé a la publicidad. Años más tarde, me suicidaba.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Pero ya aflojaba el tráfico cuando planificaba mi entierro.</span></p>_WolfStrife_http://www.blogger.com/profile/12764995711767414972noreply@blogger.com9